«ЗОЛУШКА»

Он не был принцем, юным и прекрасным...
И никогда б не стал для Золушки мечтой…
Но всё-таки любил (напрасно ль, не напрасно?)
С какой-то неземною красотой...
Его любви чарующие звуки
Стучались в сердце девичье тайком,
Дрожали над струной в истоме руки,
Он таял в звуках, музою влеком...
Он не был принцем, статным величаво,
Скорее, может быть, наоборот…
Но вот лицо... лицо светилось, право,
Какой-то самой светлой из доброт...
И будто бы с небес предначертали
Ему судьбу, а в ней одно: Пиши
О счастье, о любви и о печали...
Твори душою музыку души!
И он творил, до боли и до дрожи,
До света восхищения в глазах
И до мурашек, мчащихся по коже...
До радости прозрения в слезах...
А Золушка любила принца, слыша
Внутри себя мелодию небес,
Которую играл ей тот, кто свыше
Назначен исполнителем чудес...
Волшебником, дарителем чего-то,
Что сводит, осчастливив, нас с ума,
Тем, чья душа, окутав нас заботой,
Быть может, неприкаянна сама...
Лишь звуков музыки пленительная стая
Ей дарит силы и желание лететь,
Неся нам светлое от края и до края,
Давая всем нам маленьким, прозреть...