Снова ночь, я в мыслях, мне не спится… Где-то там, за тридевять земель, Непокорная мне, женщина-тигрица Греет грудью стылую постель… А в груди болит, саднящей раной, Сердце, изнывая от тоски. Ей повсюду нужной и желанной, Мало кто помог теплом руки, Словом, искренне влюблённым взглядом… Так сложилось всё – она одна… Радость, навсегда быть с кем-то рядом, Ей за грустным прошлым не видна, И страшна, наверное, безмерно… Всюду клетки ржавые, хлысты, Чьей-то назидательности скверна… Помыслы о спутнике – пусты… «Только я и только мой тигрёнок… Только так и не наоборот… Завалить добычу мне силёнок Хватит…. Ну, а боль в груди пройдёт…» Кто я? Что я ей? Увы, не ясно… Тигры – одиночки сотни лет… Но она единственно прекрасна Для меня! Я в ней увидел свет… Там на дне глубокой карей пары Глаз матёрых льётся чистота, Там пылают страстные пожары, Там всю жизнь живёт моя мечта… Укрощу ль я женщину-тигрицу?.. И не попытаюсь укротить... Что рабыней делает царицу? Нет не цепь, а тоненькая нить, Нить любви, доверия, свободы, Ночь, в которой властвует не тьма… Истина в огне не ищет брода, – Если нужен, пусть придёт сама…
Из цикла стихов "Письма плохого человека"