Бредёшь по улицам бесцельно, безнадёжно,
Не тронет молодость, не тянет красота.
Кто скажет, наконец: «Ну, сколько можно,
Жить бобылём? Какая пустота…»

Года минули, юность отзвучала,
И память – острые осколки льдин.
Коротких дней осталось слишком мало,
И всё конец, – один, один, один.

А как хотелось нужным быть кому-то:
Родная женщина, любимая семья,
Кусочек радости домашнего уюта,
Ещё что?.. Может быть, друзья.

Увы, к несчастью, не свернёт дорога –
Идти вперёд – удел, день ото дня…
И я опять, опять прошу у бога:
Мне надоело всё, – возьми меня.

Вокруг толпа шумит и суетится,
В плену дешёвых, мелочных забот,
Куда-то вдаль несётся и кружится,
Пустых проблем людской водоворот.

Нет. Не один я, брошенный обломок,
Боль, пустота, усталость в их глазах,
Вокруг так много ярких незнакомок,
С тоскливым взглядом и душой в слезах.

Глядишь на эти лица без улыбок
И думаешь: «Проблема ли семья?
Ещё полно кругом чужих ошибок,
Которые могу исправить я».

И подлая к себе уходит жалость,
Идёт прилив горячих, свежих сил,
Своим огнём, испепеляя вялость.
И мысль: Глупец! О чём же ты просил!

Из цикла стихов *Из чьей-то тени...*