Тяжело понимать про себя, что ты слаб...
Но понять, ведь не значит признаться.
Разве можно сказать про кого-нибудь – раб,
Если он и не думал сдаваться.
Если, загнанный в угол  жестокой судьбой,
Этот кто-то не встал на колени,
А с прокушенной насквозь кровавой губой,
Шёл, свои покоряя ступени.
Зная, может быть, что никогда не дойдёт –
Только, чтоб не упасть, не сломаться,
Повторял он сквозь зубы: «Ты должен! Вперёд!»
Разве слабые, так вот, стремятся?!
1998

Из цикла стихов *Из чьей-то тени...*

Чистый лист, знакомое лицо.
Смотрит, а в глазах немой вопрос.
Дым из губ в нечёткое кольцо,
Снова вдох и выдох через нос.
Что же на листе мне написать?
Как его изменятся черты?
Что теперь ему мне приказать:
Боли, грусти, мягкой красоты?
Будет ли бумага долго жить?
Всё от нас зависит, но, увы,
Несмотря на жажду мудрым быть,
Мы бываем чаще не правы.
Не находим слов, надежд, идей,
Чтобы поделиться с ним без страха,
Он же ждёт и смотрит на людей,
То венец судьбы, то плаха.
Чаще прочего, изливши душу,
Мы его сжигаем, просто рвём.
И сейчас, наверно, тоже струшу,
Что-нибудь запечатлеть на нём.
Кажется ненужным и смешным,
Этим рифмоплётством заниматься,
Вспомнить прошлое сознанием больным,
Самому себе польстить пытаться.
А листок молчит, на нём презренье,
К человеку – глупому творцу,
Что Вас ждёт, почтенный? Тленье, –
Всё идёт к печальному концу.
Что пиши, что не пиши – едино.
У себя минуты не кради.
Ведь у всех стареющих вершина
Под конец осталась впереди.
1992

Из цикла стихов *Из чьей-то тени...*

Забросить жизнь, не думать, не бороться,
Хотя, давно заброшена она…
И что теперь, по сути остаётся? –
Лишь одиночества холодная стена…

Уже ни что не радует рассудка,
Былых надежд увяла красота,
Судьба, судьба – чудовищная шутка,
Съедает сердце крыса-пустота.

Уйти и сгинуть, чтоб не возвращаться,
Куда-нибудь, куда-нибудь, но как?
Расслабиться…. Но должен оставаться,
Как судорожно сдавленный кулак.

И не проходит боль, не затихает,
Терпеть, молчать – другого не дано,
А сколько жить ещё, никто не знает,
Да и теперь не важно всё равно.

Уже привык и не ищу спасенья,
Ни в дружбе, ни в любви, и ни в вине.
Короткий миг блаженного забвенья,
Ко мне приходит, разве что во сне.

Да, там уж я действительно летаю
По сказочным, невиданным мирам,
И долго-долго глаз не открываю,
Чтоб не проснуться снова по утрам.

Другого ничего не остаётся,
Как сумасшедший крадется на трон,
Ложусь в постель – душа наружу рвётся,
Так пусть приснится мне красивый сон.
1993

Из цикла стихов *Из чьей-то тени...*

Я не розовый принц из несбыточных снов,
В ставшей маленькой детской кроватке,
С бесконечной улыбкой без мыслей и слов,
Поманивший рукою в перчатке.

Я такой же, как все, так же слаб и силён,
Так же жду у чужого порога,
Безнадёжно устал, безнадёжно влюблён,
В эту женщину, просто от бога.

Шелест первой листвы, словно шёпот мечты
Мне, как будто бы, слышится спьяну,
И мерещатся всюду шальные черты,
Бередя мою сладкую рану.

Уходящей весны белоснежным цветком,
Выше вечных высот идеала,
В беспросветной ночи, вдалеке огоньком
Для меня эта женщина стала.

Осторожно коснуться губами лица.
Тронуть плечи дрожащей рукою…
Я мечтаю о ней без конца, без конца,
Невозможность вкушая с тоскою.

Боже, явь и мечта – эта женщина мне
Отдана, всемогущею властью…
В самый трепетный миг, в самом трепетном сне,
Я проснулся…. Наверное, к счастью.

Я не розовый принц из несбыточных снов,
Для меня и немногого – много,
И, на самом то деле, увы, не готов,
К этой женщине, просто от бога.
1992

Из цикла стихов *Из чьей-то тени...*

В чём смысл? И как его измерить?
Смирением? Бунтарством? Чем?
Как жить, когда не в силах верить?
И вот ещё вопрос – зачем?

Вот так вся жизнь – одни вопросы,
Ответов, у которых нет.
Плетёт серебряные косы,
Из наших промелькнувших лет.

А мы живём…. Живём, не замечая
Чужих страданий, боли и тоски,
Свои мечты, в осколки разбивая,
Пытаясь склеить жалкие куски.

Вопросы, – сколько их осталось,
Наверное, никто не перечтёт,
А нам, наивным, всё казалось,
Что время отвечать пройдёт.

И пролетит жизнь, словно птица,
Нас не задевшая крылом,
Звезда на небе загорится,
Уже без нас, уже потом…
1990

Из цикла стихов *Из чьей-то тени...*

Прозрение приходит понемногу...
Не в миг, и не внезапно, и не вдруг
Порой сто раз вернёшься на дорогу
Игрой судьбы закрученную в круг...
Ошибки, неудачи и потери
Не учат горьким опытом своим,
И мы по-прежнему надеемся и верим,
Что суть мечты не просто белый дым,
Что всё однажды сбудется, как в сказке
И обретёт реальные черты,
Окрасит мир в положенные краски,
Потерянной когда-то красоты...
Что снова заиграют чувства в сердце,
Вселяя юность в высохшую грудь,
И наших душ, амуры-самодержцы
Нас подтолкнут на столь желанный путь
Любви... Зажгутся звёзды в небе!
И озарят теплом и светом ночь!
За ней рассвет неистово волшебен!
И жизнь, в которой все невзгоды прочь!..

Прозрение приходит понемногу...
Иной раз слишком поздно, мир таков...
Когда-нибудь мы все приходим к Богу,
Уж повелось так испокон веков...
Приносим беды, горе, неудачи,
Склоняясь в самой искренней мольбе,
И кто-то губы в кровь, и кто-то плачет...
Иные прячут лица, как в пальбе...
И каждый ждёт надеется и верит,
Что Бог спасёт, поможет, одарит
Воздаст блаженство каждому по мере,
Ведь каждый перед Богом - фаворит...
И раз уж ты поверил, горемыка,
Господь изменит горькую судьбу, -
Знай-бей челом у праведного Лика
До шишек кровоточащих на лбу...
Явится чудо Божьими перстами
И счастье озарит дальнейший путь
Всё наконец тогда случится с нами...
Когда-нибудь, когда-нибудь, когда-нибудь...

Прозрение приходит понемногу...
Кто ты таков, и с чем тебя едят?..
Одни, прожив всю жизнь понять не могут,
Другие, и могли б, но не хотят...
Одни, задрав носы, вещают гордо
О том, как надо, можно и нельзя...
Другие, опустив пониже морды,
Всё ниже по наклонности скользят...
Одни считают жизнь и правят балом,
Другие пьют, сгорая день за днём...
А время - враг с опущенным забралом,
Следит смеясь, когда же мы уйдём...
Слепцы не исцеляются в походе,
Но кое-кто меняется в пути...
Один совсем не ищет, и находит,
Другому разорвавшись не найти...
Во лжи самим себе в стремленье к раю
Наверное сокрыт наш высший грех...
Прозрею ль я? Не думаю... Не знаю...
Но буду рыться больше, глубже всех...


Прозрение приходит понемногу...
Как вам не знаю, мне -давно пора
Припасть душой к господнему порогу
Всё остальное - глупая игра...

                               Мелодекламация - Прозрение...

Елене Сырьяновой

Я встретил женщину, она была, как все, –
Как будто сильной, томно не счастливой,
С глазами карими, чуть-чуть в росе,
Хотела быть красивой, доброй, милой.

Хотела быть?..А может быть, казаться, –
Придуманной, увиденной во сне;
Летая в смраде, чистой оставаться;
Жить на коленях, словно на коне.

Была, как все, на первый пьяный взгляд,
Сверлящий, грязный, ищущий поживы,
Не даром сотни мудрых говорят,
Что первый взгляд, обманчивый и лживый.

Себя по праву окрестив волчицей,
Рыча на мир и ненавидя свет,
Была скорее, сине-белой птицей,
Живущей в клетке  из потерь и бед.

Она не плакала и не ждала руки,
Протянутой погладить, пожалеть.
Она ночами выла от тоски,
А чтоб не выть, однажды стала петь.

Любить бы ей…. Любить и быть любимой,
Теплом и лаской насладиться всласть,
Напиться  нежности от радости даримой,
Познать блаженства трепетную власть.

Я знаю боль, я пережил не мало,
Тяжёлых, горьких, очень долгих лет, –
Её печаль и мне понятна стала.
Таких людей вокруг в помине нет.

Она меня на миг околдовала
Своей неброской, мягкой красотой…
Ни целью, нет, мечтою стала,
Далёкой, но манящею мечтой.

Я не влюблён – всё это позади.
Возврата нет, и в том ничья вина,
Но если что-то вспыхнет впереди,
То это что-то мне дала она.

А жизнь идёт, и время лечит раны,
И не боится громких слов и дел,
Меняются надежды, мысли, планы…
Вот только я, всё как-то не успел.

И для того, чтоб быть сильней немного,
В летящей жизни, быстром колесе,
Я должен думать сдержанно и строго:
«Я встретил женщину, она была, как все».
1991

Из цикла стихов *Из чьей-то тени...*

Ни кто не знал, чем всё это чревато,
Мы шли и не оглядывались вспять,
Свои грехи, не пряча виновато, –
Нам в этой жизни нечего терять.

Мы мёрзли, гнили, пухли, голодали,
Но что-то млечное держало и вело
Вперёд. Мы верить продолжали,
Не пропадём, ведь нам всегда везло.

В отчаянье, поблажек не искали,
Из пыли, грязи строили мосты,
В крови и шрамах цели достигали,
Мы были гениальны и просты.

Порой, по-глупому, по-чёрному рискуя,
Мы проклинали всех и всё подчас,
Бывали слепы, бешено лютуя…
Бог не был в силах образумить нас.

Мы верили в святое, мы любили,
Мы отдавали всё своим мечтам.
А что в ответ? Нас попросту забыли.
Как изменяли и как лгали нам!!!

От горьких слёз до радостного смеха,
Готовые и грабить, и дарить –
Обиду пораженья, хмель успеха –
Мы знали всё, что даром говорить.

Промчалась, пролетела жизнь, и что же?!
Нам кто-то свыше начал повторять:
«Он впереди, последний бой, похоже,
Теперь то уж вам нечего терять».

Зима. 1992

Из цикла стихов *Из чьей-то тени...*

Наши жизни – пьяные дороги
Стелятся, петляя и кружа,
Мы идём по ним, сбивая ноги,
Каждым новым шагом дорожа.

Каждый день готовит перемены,
Радость, горе – всё приносит путь.
Дым надежды, новые измены
И усталость…Боже! Отдохнуть!

Редкий перекрёсток, просто встреча
Двух дорог, двух жизней, двух людей.
Тишина, короткий, добрый вечер,
Ночь, луна и сумрак чародей.

Исповедь, без страха, без завета,
Вылить всё, чем так горит душа,
На вопросы не ища ответа,
Высказать и выслушать спеша.

А потом короткое прощанье,
Скупость слов, которых не найти.
Снова боль приносит расставанье,
Не свернуть и не сойти с пути.

Уходя, вдруг круто обернуться,
Бросить друг на друга грустный взгляд,
Каждый знает – больше не вернуться,
Ведь дороги не ведут назад.

Всё проходит: боль, тоска, тревоги,
Всё исчезнет с горечью в груди.
Жизнь идёт, и эти две дороги,
Может быть, сольются впереди.

Лето. 1992

Из цикла стихов *Из чьей-то тени...*