* * *
За что мне всё это? И как быть дальше? Больно.
Зачем я жил? Всё грязь, всё ложь, обман…
Не лучше ли, я думаю невольно,
Уплыть бесследно, лодочкой в туман.
Чтоб унесло холодное теченье,
Оставив в памяти больные берега…
Уйти ль? Остаться? Всё равно мученье,
И жизнь – не жизнь, уже не дорога.
За что мне всё это, я спрашивал у Бога,
Но нет его, он продан за гроши.
Я лишний здесь, у этого порога,
Зачем же строю сказки для души?
Их было предостаточно когда-то,
Но жизнь, увы, совсем не такова,
И в ней уже давно ничто не свято,
Чем хуже мысли, тем добрей слова;
Чем ласковее, преданнее взгляды,
Тем больше равнодушия в сердцах,
И все, кто добр, всего лишь ждёт награды,
Чтоб вновь меня оставить в подлецах…
За что мне всё это? Ведь это хуже смерти,
В ней есть, хотя бы, просто сон, покой…
Ну а меня, ни ангелы, ни черти,
Не разлучат ни с болью, ни с тоской.
И я, оставшись, вроде бы, как прежде,
На деле, сам себя не узнаю,
Я «гений», поселившийся в невежде,
Я грешник, прибывающий в «раю»…
1996