Больных стихов единственным истоком Струится над Землёю лунный свет. Ложатся строки искренним потоком, Судьбы моей стирающийся след...

суббота, 22 декабря 2018 г.


Он играл ей с утра и до ночи…
Он читал ей всю ночь до утра…
Целый мир позабыв, между прочим…
Выдав, мало ли, - жизнь на-гора…
И рождались волшебные звуки,
И летели до неба слова
Из непонятой срубленной муки,
Как на колке поленья-дрова,
Обречённые горькой судьбиной
Неуслышанно, тихо сгореть
В страсти песни своей лебединой,
Никому не доставшейся впредь….

Он писал её образ сквозь слёзы,
Душу выплеснув, смело, до дна,
Не заметив банальности прозы, -
За любовью она не видна…
Проявлялись черты неземные
На взволнованном чувством холсте
До безумья, до боли родные,
Открывая глаза красоте,
Что была недоступна доселе,
Прибывая в мечтах, где-то там…
Он дышал ей, живя на пределе!..
Только лучше не с нами мечтам…

Он, любя, предпочёл её Богу!!!
Стал святым обожаемый лик!..
Так мы сходим с ума понемногу,
Сделав верой свой собственный крик
Не души, нет – заблудшего тела,
Уведённого ложью во тьму…
Что ж душа то? – А… ОСИРОТЕЛА…
Потому, что, увы, потому…
Не играет, не пишет, не верит…
Не приносит, не дарит, не ждёт…
Так дичают и нежные «звери»,
Женской сути испробовав лёд…

Комментариев нет:

Отправить комментарий