Больных стихов единственным истоком Струится над Землёю лунный свет. Ложатся строки искренним потоком, Судьбы моей стирающийся след...

суббота, 28 сентября 2019 г.


ОЧЕНЬ ЧАСТО...

Очень часто, ворожа часами
Времени прожитого спираль,
Мы себе придумываем сами
Боль и радость, счастье и печаль...
Мысль всегда спешит своей дорогой, –
Ей не указать насильно путь:
То ли захромать тропой убогой,
То ли в небо крыльями взмахнуть...
Может, стоит взять её за глотку:
Жизнь одна – не стоит о плохом,
Хватит волн несущих в море лодку,
Лучше вверх от берега, верхом...
Может статься, кто-то так умеет,
И всегда по ветру держит ход,
Не теряя на раздумья время,
Двигаясь туда, где вечно прёт...
Жизнь одна и нет в ней места грусти
Наслаждайся, радуйся, дерзай!..
Может быть и правильно... Допустим...
Мудрено не сделать шаг за край,
Оставаясь солнечно счастливым
В мире каждодневных перемен,
Подленько вносящем коррективы
В виде лжи, предательства, измен...
Предал кто – порадуйся удаче, –
Значит, завтра больше не предаст…
Изменили – радуйся тем паче, –
Опыт в отношениях – фантаст…
Весело? Закалка чувств и духа?
Сила воли, сжатая в кулак?..
Или просто вечная непруха,
Этакий по жизни личный враг...
Мысль всегда спешит своей дорогой, –
Ей не указать насильно путь:
И не дать кнута прикрикнув: Трогай…
И не разнуздать, чтоб дать вздохнуть…
Может, стоит попросту смириться,
Не считая канувшие дни?..
Воткнута тоской под сердце спица, –
Грусть так грусть, раз тонется – тони…
Может статься, так кому-то проще…
К чёрту жизнь – я сам себе судья,
Сильный о потерянном не ропщет,
Пьёт, соплями затерев края:
Сам, мол, раскурочил жизнь безбожно,
Проворонил, пропустил, не смог…
Может быть и правильно… Возможно…
Мудрено   на тысяче дорог
Ставить крест, споткнувшись на распутье
В мире, переполненном чудес,
Созданном однажды даром, сутью
Слабых душ и праведных небес…
Предали? – Ты предал первым, раньше,
Осознай, продумай – к чёрту ложь!..
Изменили? К чёрту маску фальши, –
Получаешь то, чем сам живёшь…
Весело? Хоть в петлю до рассвета?
Откровенье? Истины момент?
Или чушь, которой нет ответа,
Как у чувств, не требующих рент?..

 Очень часто, вороша часами
Времени прожитого спираль,
Мы себе придумываем сами
Боль и радость, счастье и печаль...
Ничего придумывать не надо, –
Разглядев, самих себя в себе,
Верить: Мы – частицы  звездопада,
В свыше предначертанной судьбе…
Миг полёта – жизнь настолько краток,
Что никак нельзя его терять...
Судьбы не прощают опечаток,
Призывая искренней пылать.

Комментариев нет:

Отправить комментарий